Princesa das Estrelas

O início de fim-de-semana prometia. Depois de muita correria lá consegui, graças à generosidade dos meus amigos/vizinhos Matos Pereira, arranjar quem ficasse com o Henrique para poder ir a um concerto. Roupa catita, sapatinho de salto, gabardine vermelha e lá fomos para o Coliseu. Acabadinha de chegar e de me sentar deu-me uma peripaque. Sim, sim e daqueles grandes que eu já não sou moça de me deixar impressionar por uma dorzita pequena. Resultado: ambulância, hospital, glicémia muito baixa, cadeira de rodas... Mal aterrei no hospital senti-me imediatamente melhor: era tanta gente que a minha saúde voltou em grande estilo e tive vontade de desatar a correr dali para fora. Mas não, tive de pôr um bela pulseirinha amarela e mostrar o meu vestidinho e a minha gabardine vermelha e meio hospital. Se as pessoas que frequentam o Hospital de S. José deixam muito a desejar o mesmo não posso dizer dos médicos, pelo menos dos que me costumam calhar na rifa. Depois de olharem para mim como se eu fosse um fenómeno do Entroncamento ("mas não tem estômago? Você é muito nova.E não toma nada?") acabam por fazer piadolas e desanuviam o ambiente. Após um Rx e umas apalpadelas percebi que o meu mal era ar. Muito ar, demasiado ar concentrado na minha anastomose. Tanto ar que a dor pode ser semelhante à de um enfarte. Estranho, não é?
No fim-de-semana, e para não pensar em coisas tristes, dei dois jantares cá em casa: na sexta para os amigos/vizinhos queridos e no domingo para a amiga Blan e sua prol benfiquista.
Segunda-feira agitadita no escritório, terça-feira passada entre Lisboa/Vila Real de Santo António/Loulé e Tavira a visitar livreiros e qual é o resultado? Sinto-me como se tivesse sido atropelada por um Camião TIR. Mas atropelada mesmo, com direito a passar com as rodas em cima das perninhas para a frente e para trás.
Creio que o melhor será dormir. Ou, pelo menos, tentar. Ante de colapsar